No recuerdo en qué momento dejé de pensar que Papá Noel era el que me traía mis regalos. Pero me acuerdo que aún sabiendo que el viejo no era el responsable de tan atinadas sorpresas, seguí escribiéndole cartas usando a su fiel mensajero Papá Carlos.
Mi padre no es tan panzón, y recién le empiezan a nacer las canas – según yo – en una very sexy way (complejo de Electra, I know), casi nunca se viste de rojo y no vive en el Polo Norte. Sé que no es Papá Noel. Sé que él no es EL Papá Noel.
En mi niñitud, en la que uno cree que no creer en Papa Noel es cool, le fui con la noticia a mi papá: “Papi!!! Me han enseñado una canciooooooooooón!!!” y le recité la ya consabida:
Papa Noel, Papa Noel
Viejo desgraciado
No me traes, no me traes, ni un chicle masticado
Papa Noel, Papa Noel
Viejo desgraciado
No me traes, no me traes, ni un maní pelado
Terminada la canción, mi padre me estaba lanzando una de esas miradas que me mandan en una a moquear. A ella, le siguió un sermón que básicamente decía que si bien era él el de los regalos, Papa Noel era parte del espíritu de la Navidad y que él mismo seguía creyendo en el viejo gordo de botas negras. Hablar tan mal de Papa Noel, era hablar mal de la Navidad, que en todo caso, no dijera nada en lugar de estar matando ilusiones.
Me cagó.
Y al que diga que Papa Noel no existe, se las puede ver con mi papá.
PS: Me siento alfredo luego de seis posts en un mismo día.
no te sientas alfredo (asi con minusculas)
ReplyDeletesi escribieras dieciocho veces, las dieciocho estaria aca leyendo
Cuando un papa tiene la capacidad de decirte varias cosas con solo mirarte... no sabes en lo que te estas metiendo