Cada vez que el dolor de estómago atacaba, ella se retorcía y abrazaba su panza.
Entonces, él se sentía acogido, querido.
Y atacaba más.
***FIN***
imagen auspiciada por gettyimages y photochok
6.30.2007
CUENTOS CORTOS 10: círculo vicioso
Cada vez que el dolor de estómago atacaba, ella se retorcía y abrazaba su panza.
Entonces, él se sentía acogido, querido.
Y atacaba más.
***FIN***
imagen auspiciada por gettyimages y photochok
6.29.2007
Pensamientos de barra
la herida de amor debe ser comparable a la peor de tus borracheras. salvo que acá al despertar, dirás nunca más vuelvo a enamorarme de esa manera.
alguien sabe con qué aspirina se cura esta?
6.28.2007
CUENTOS CORTOS 9: Triste cuaderno de Ciencias Naturales
No ha dejado de llorar desde que en la lección de Medio Ambiente, se enteró que para hacerlo tienen que podar arbolitos.Es un cuaderno consciente.
Es un cuaderno que está triste.
*** FIN ***
Colaboradores: gettyimages.com y greenpeace
6.27.2007
CUENTOS CORTOS 8: la gran sangre
Cuando se asomó y vio la luz, la gotita de sangre empezó a preguntarse sobre su origen. ¿Habré sido producto de una herida de amor? ¿O vendré de la herida de un héroe de guerra?. Mientras, iba deslizándose por esa suave piel y seguía pensando. ¿Habrá sido un accidente? Pobre… espero que se recupere pronto. O quizá, soy del corazón de un niño donante para que siga latiendo en alguien más. ¿Será?Y la gotita de sangre siguió arrastrándose, hasta que se detuvo. En ese momento, aterrizó en una almohada blanca, con gel súper absorbente y doble protección con canaletas a los lados para asegurar su permanencia ahí.
La gotita se sonrojó (más).
Se sintió sucia. Y como ella, muchas más.
*** FIN ***
Espacio auspiciado por gettyimmges.com y Kotex
6.26.2007
Fin de semana largo
Para empacar:- Una correa para mis pensamientos
- Tirantes para mi sonrisa
- Bolsa de papel para mis sueños avergonzados
- Uhu para el corazón
- Una hoja en blanco para mis ideas
- Vino para mis besos
- Y una canción para despertar
- Y un calzón, porque nunca sabes cuándo puedes necesitar un calzón.
Memo to myself: buscar abrazos para mis brazos.
Imagen de gettyimages.com
Dichos de Mu
- Si piedras caen… es porque están demoliendo la casa del costado (AGUAS!)
- No hay mal que dure cien años… ni estómago que lo resista
- Mañana será… siempre mañana
Y pe'on!
6.25.2007
Cansa
Y esa es la verdad de las cosas.
El desamor no es el fin del mundo. Menos a mi edad. Todo el mundo lo sabe: te enamoras, pierdes, pasa un tiempo, dejas de llorar, pasa un tiempo más, empiezas a sonreír cada vez más, pasa un tiempo más, lo olvidas, pasa un tiempo más, te vuelves a enamorar.
Been there, done that.
Pero cansa.
Además, y esta también es la verdad de mis cosas. Una se hace la idea, de que este sí, este queda, este va, este ES.
Pero luego te enteras que no. Que una vez más vas a tener que pasar por todo este periodo del “tiempolocuratodo”, “todopasaporalgo”, “eslomejor” y demás clichés que, si bien ciertos, ya habías escuchado antes y ya no querías escuchar más.
Porque cansan.
Estarán en la radio tu historia y la suya más su toque novelamexicana
... y cansará más.
(!!!)
Es tan irónico que da risa. Mira como me río. Mírame: JA (y mírame de nuevo) (este segmento es auspiciado por Sedal).
Es tan irónico que me gusta.
Pero no es el fin del mundo. Es más, habrá un momento en todo este ciclo de amordesamor en elque dirás “pucha, tampoco es tan malo” ("pucha, qué rico"). Como que el feeling depre te lleva a otras cosas, te metes a hacer lo que habías dejado, buscas nuevas cosas que hacer y, de taquito, como que te haces más fuerte.
Pero igual cansa.
El desamor no es el fin del mundo. Menos a mi edad. Todo el mundo lo sabe: te enamoras, pierdes, pasa un tiempo, dejas de llorar, pasa un tiempo más, empiezas a sonreír cada vez más, pasa un tiempo más, lo olvidas, pasa un tiempo más, te vuelves a enamorar.
Been there, done that.
Pero cansa.
Además, y esta también es la verdad de mis cosas. Una se hace la idea, de que este sí, este queda, este va, este ES.
Pero luego te enteras que no. Que una vez más vas a tener que pasar por todo este periodo del “tiempolocuratodo”, “todopasaporalgo”, “eslomejor” y demás clichés que, si bien ciertos, ya habías escuchado antes y ya no querías escuchar más.
Porque cansan.
Estarán en la radio tu historia y la suya más su toque novelamexicana
... y cansará más.
Nada parece pasar página
A esta historia todo menos lánguida
Cuál es la lógica de que
Se abran para mí
Tus labios tan magníficos
(!!!)
Es tan irónico que da risa. Mira como me río. Mírame: JA (y mírame de nuevo) (este segmento es auspiciado por Sedal).
Es tan irónico que me gusta.
Pero no es el fin del mundo. Es más, habrá un momento en todo este ciclo de amordesamor en elque dirás “pucha, tampoco es tan malo” ("pucha, qué rico"). Como que el feeling depre te lleva a otras cosas, te metes a hacer lo que habías dejado, buscas nuevas cosas que hacer y, de taquito, como que te haces más fuerte.
Pero igual cansa.
Te voy a olvidar
pero eso no me hace sentir mejor.
Y cuando lo haga,
no lo voy a festejar.
Bullets de mi vida (mientras dormía)
La verdad es que nunca perdí la costumbre.
Esto es un poco de mí en mi ausencia:
- caga el rey, caga la reina. Caga la creativa y la ejecutiva de cuentas. Entonces puede alguien devolver el glade del único baño de mujeres en la agencia!? …porfis…
- Siguiendo con los olores, en mi “cuarto/área”, somos *insertar conteo aquí* 12 hombres, 2 mujeres. 7:12pm: señores, porfas alguien puede abrir la puerta? A lo que me responden: “el varón tiene que oler a varón… además, hace frío”.
- La sensación que causa play doh en mangansones de 25-30 años es inédita: “no! yo me afanaba con esto maleado”, dice uno mientras lo acerca a la nariz por el siempre reconocible olor. “A mi me gustaba hacerle así y así y así”, dice otro mientras lo alarga haciendo de sus manos un rodillo. “pero este deja escarcha” “puta, me cagaste”.
- Los primeros días, armé una pequeña guerra personal / territorial en mi Messenger. Tú estás, yo no puedo estar. Yo llegué primero, me quedo sino te veo (hasta que me fijo, tons me voy). La verdad es que no importaba qué, siempre ganabas tú. (último bullet triste que ven, I promise).
- No importa cuántas hermanas tengas, qué tan bien te lleves con tu madre o cuántas novias tuviste. Es más, no importa si por hobbie, usas tacos o te pones minifaldas. Eres varón. No tienes la menor idea de lo que significa e implica tener la regla. Don´t try, please.
- - qué pasa? Te veo seria
- soy seria
- ah, chica seria
Mu no se hace responsable por la mala cara y diálogos cortantes a partir de las seis de la tarde. Es la hora en la que empieza a doler.
- mu, te noto bien callada hoy día
Here we go again (ok, segundo y último bullet triste, ahora sí).
- Luego de que por tercer día mi jefe me rebota una idea “dizque simple”, no me queda otra que decir: necesito un pucho. En caso de emergencias, abrir la guantera (abrir, NO romper, pls).
- Hablando de males (esto ya suena a chiste), me doy cuenta que al terminar una relación son dos los momentos claves (y realmente tristes): cuando te terminan (ouch), cuando caes en cuenta que no van a volver (y este duele más). (a quién engaño, estoy triste).
- Hoy me compré una rosa. Creo que me lo merezco.
Esto es un poco de mí en mi ausencia:
- caga el rey, caga la reina. Caga la creativa y la ejecutiva de cuentas. Entonces puede alguien devolver el glade del único baño de mujeres en la agencia!? …porfis…
- Siguiendo con los olores, en mi “cuarto/área”, somos *insertar conteo aquí* 12 hombres, 2 mujeres. 7:12pm: señores, porfas alguien puede abrir la puerta? A lo que me responden: “el varón tiene que oler a varón… además, hace frío”.
- La sensación que causa play doh en mangansones de 25-30 años es inédita: “no! yo me afanaba con esto maleado”, dice uno mientras lo acerca a la nariz por el siempre reconocible olor. “A mi me gustaba hacerle así y así y así”, dice otro mientras lo alarga haciendo de sus manos un rodillo. “pero este deja escarcha” “puta, me cagaste”.
- Los primeros días, armé una pequeña guerra personal / territorial en mi Messenger. Tú estás, yo no puedo estar. Yo llegué primero, me quedo sino te veo (hasta que me fijo, tons me voy). La verdad es que no importaba qué, siempre ganabas tú. (último bullet triste que ven, I promise).
- No importa cuántas hermanas tengas, qué tan bien te lleves con tu madre o cuántas novias tuviste. Es más, no importa si por hobbie, usas tacos o te pones minifaldas. Eres varón. No tienes la menor idea de lo que significa e implica tener la regla. Don´t try, please.
- - qué pasa? Te veo seria
- soy seria
- ah, chica seria
Mu no se hace responsable por la mala cara y diálogos cortantes a partir de las seis de la tarde. Es la hora en la que empieza a doler.
- mu, te noto bien callada hoy día
Here we go again (ok, segundo y último bullet triste, ahora sí).
- Luego de que por tercer día mi jefe me rebota una idea “dizque simple”, no me queda otra que decir: necesito un pucho. En caso de emergencias, abrir la guantera (abrir, NO romper, pls).
- Hablando de males (esto ya suena a chiste), me doy cuenta que al terminar una relación son dos los momentos claves (y realmente tristes): cuando te terminan (ouch), cuando caes en cuenta que no van a volver (y este duele más). (a quién engaño, estoy triste).
- Hoy me compré una rosa. Creo que me lo merezco.
Un día más, un paso atrás
Si hay que soportar el calendario infinito, votaría por eliminar el domingo. Simplemente no ayuda.
- ahí.
Imagen de gettyimages.com
6.22.2007
Ya
El blog lo creé antes de conocerlo a él,
pero poco a poco éste se convirtió en un espejo de mi vida y mi relación
(que mal que bien era gran parte de mi vida).
*
Cuando él se va, el blog perdió un poco de sentido,
de hecho todo perdió un poco de sentido.
Pero luego de tres semanas, algunos kilos menos
y haber sido confundida con la causa del incremento del nivel del mar
y los efectos de la luna llena, he decidido volver a escribir.
*
No sé si estoy lista.
*
Lista para que?
*
Para hacerlos reír como me gustaba hacerlo.
Hablar de mi vida como si fuera un ipod,
una pared sin boca, un lapicero a quien nadie le escribe
o la batalla entre la lágrima y el pañuelo.
No sé si estoy lista, pero nunca me enteraré
si no me pongo a escribir.
*
Es una pequeña necesidad que siempre tuve.
Mi ego de redactora que necesita ser publicada.
Que necesita emitir. Necesita gritar y hacer eco.
Como ya les he dicho antes:
me gusta que me lean y que me comenten.
Aunque no me conozcan y aunque no me entiendan.
*
Bienvenidos a una nueva etapa de altibajos.
*
Reencárnate ahora, mu.
6.04.2007
Hablando con paredes
Sabías que de todas tus manchas, la mayoría las hice yo? Algunas las recuerdo, muchas son al despertarme y encontrar pequeños vampiros que se pasaron toda la noche mordiendo mi cuerpo y ya se sienten cansados, gordos, ya cumplieron. Fáciles de matar, pero sin ganas limpiar.
Otras manchas son mis huellas. Como si un día me hubiese provocado caminar en ti, como si ese día me hubiera sentido invensible y le haya dado una oportunidad a los sueños. Pero al final solo quedaron manchas.
No cuelgo cuadros, más que ese que ves en ti. Pero me gustaría. No tengo nada suficientemente bueno para darte, nada mío. A veces me siento así, tan normal; a veces me gustaría tener más manchas, como tú, más huellas…
Tu color no me gusta. Me considero más intensa, más brillante como para un amarillo tan pálido como el que tienes. Yo no lo elegí, fue casi como si me lo hubieran asignado. Pero seamos honestos, te veo poco, te veo los domingos. Eres testigo de lo que sucede en esta pequeña habitación de hotel, en donde solo duermo y me levanto para escribir HUEVADAS como esta.
Pero entre todo, por algún extraño motivo, por algún sentimiento absurdo, por algo que te hace mía, me gustas.
- …
Dicen que las paredes tienen oídos, pero definitivamente no tienen boca para contestar.
Otras manchas son mis huellas. Como si un día me hubiese provocado caminar en ti, como si ese día me hubiera sentido invensible y le haya dado una oportunidad a los sueños. Pero al final solo quedaron manchas.
No cuelgo cuadros, más que ese que ves en ti. Pero me gustaría. No tengo nada suficientemente bueno para darte, nada mío. A veces me siento así, tan normal; a veces me gustaría tener más manchas, como tú, más huellas…
Tu color no me gusta. Me considero más intensa, más brillante como para un amarillo tan pálido como el que tienes. Yo no lo elegí, fue casi como si me lo hubieran asignado. Pero seamos honestos, te veo poco, te veo los domingos. Eres testigo de lo que sucede en esta pequeña habitación de hotel, en donde solo duermo y me levanto para escribir HUEVADAS como esta.
Pero entre todo, por algún extraño motivo, por algún sentimiento absurdo, por algo que te hace mía, me gustas.
- …
Dicen que las paredes tienen oídos, pero definitivamente no tienen boca para contestar.
6.01.2007
Cadáver exquisito* (de un iPod semi cool)
I
No me llames frijolero.
Tú me estás dando pasiones escondidas
Y si quieres más, pues ládrame.
Es el momento, mi amor
Mientras yo contemplo tu partida
Las musas huyen de mis manos
Luces de neón, que la vida es un sueño
A mí siempre me toca perder.
Los peces de colores de mis botas.
Locos por naufragar,
los engañaron con la primavera
con un shampoo de arena.
Como un pájaro de un árbol…
El papalote cae.
Cae. Cae.
¿Qué debiera decir?
A mí me gustan las gorditas.
Llévate contigo mis heridas
Y olvidar aquel pasado que se marchitó
Todas las locuras
Hay que volver a sentir
* Cadáver exquisito es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración. (wikipedia, 2007)
No me llames frijolero.
Tú me estás dando pasiones escondidas
Y si quieres más, pues ládrame.
Es el momento, mi amor
Mientras yo contemplo tu partida
Las musas huyen de mis manos
Luces de neón, que la vida es un sueño
A mí siempre me toca perder.
Los peces de colores de mis botas.
Locos por naufragar,
los engañaron con la primavera
con un shampoo de arena.
Como un pájaro de un árbol…
El papalote cae.
Cae. Cae.
¿Qué debiera decir?
A mí me gustan las gorditas.
Llévate contigo mis heridas
Y olvidar aquel pasado que se marchitó
Todas las locuras
Hay que volver a sentir
* Cadáver exquisito es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración. (wikipedia, 2007)
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